Lieber Hans,
seit Du gegangen bist,
hat sich das Irdische in der Festung Kronstadt,
in der Schulerau, auf der Kanzel, im Rosenauer Tal,
an der Graft, im Zinnental und der Oberen Vorstadt
kaum verändert.
Die Geschichte – dieses sonderbare Geschöpf,
von Riesen nur selten im Zaum gehalten,
schon eher von Pygmäen,
geht ungerührt ihren Geschäften nach – geht ihren Weg.

Aber vielleicht ist der Tag bei dir länger,
vielleicht wird er nicht gemessen
vom Sonnenaufgang zur Abenddämmerung
mit Minutenzeiger und der Fackel aus Wachs.
Vielleicht ist jetzt bei dir das Jahr kein Jahr,
seit die großen Glocken der Schwarzen Kirche schlugen
unter dem traurigen Kronstädter Himmel.
Das Jahr ist kein Jahr,
seit du gegangen bist,
um deinen Freunden bei den Engeln zu erzählen
von Jilava, Aiud, Periprava, Pitești,
von Initiationsreisen durch die weite Welt,
von alten Sanduhren,
die der Sand der eingeschlossenen Zeit
manchmal zu sprengen droht,
vom Tanz in den Ketten des Seins,
vom Sinn und der Kraft des Glaubens,
wenn über uns kommen
Wölfe, Adler, Schlangen und andere Beutegreifer,
um zu beißen, zu reißen und Gift zu versprühen.

In dieser runden, reinen, ganzen Stunde
– in Ruhe und Frieden getaucht –
schweigen die Glocken der Schwarzen Kirche.
Die Orgel schweigt.
Sie warten, so scheint mir,
dass du uns noch einmal
und noch einmal
erzählst
von der Rückkehr des Odysseus.

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